Tout est vrai, a été vu ou pensé.
Volcano, le Yamaha 750, a stridulé une dizaine
de secondes, a hoqueté au bout de son effort alors que son pilote à grands
coups de reins tentait de gagner quelques centimètres, et puis il s'est tu et immobilisé :
à 199 pieds de la ligne de départ. Résultat inattendu qui le place en tête
du concours général, lui, l’un des cinq concurrents engagés pourtant dans le
repêchage du concours de tire de tracteurs à gazon modifiés (5$ / adulte, 12
ans et moins 3$). Le public applaudit avec un certain enthousiasme, le pilote
lève les bras en V. Je me demande quels sont les liens entre le classement
général et le repêchage. J’avoue ne pas comprendre.
Sous le grand chapiteau blanc, si proche de
l’aréna que les toilettes de cette dernière sont réquisitionnés, une DJ country,
qui calle les styles avant de lancer les disques. Les gens s’alignent, et dansent
avec sérieux pour la plupart, avec de l’attitude pour certains. La dame en bleu
a le western latino, matiné de salsa ; sa voisine, chemisier blanc, jupe
bleue clair, le western angoissé, balai dans le cul, cerveau employé à ne pas
se tromper. Elle attire moins le regard
que l’autre. Ce qui n’est peut-être pas son objectif. Certains sont là en
groupe, comme si une école de danse avait débarqué en bus. Pendant une chanson,
ils font sécession dans un coin du plancher, se lancent dans une interprétation
burlesque, (mouvements classiques western perturbés de jambes en l’air style
cancan), sans qu’un message ne se dégage clairement. Peut-être ne
cherchaient-ils qu’à s‘amuser. Le main stream s’en fout.
Le style Footloose me parait country-fusion
disco, énergique, varié, mais pas particulièrement élégant. Notez qu’il s’agit
là d’un avis de néophyte, plus que de connaisseur ou d’esthète.
Dans la rue qui remonte vers l’église, sous
l’une des tentes bâchées aux faux airs d’abris Tempo, entre un commerce de
vêtements péruviens en acrylique et un revendeur de tee-shirts, un
auteur-compositeur-interprète a installé son stand. Vend ses disques. Sa
musique fait nappe quand on passe devant, comme un brouillard sonore. Cela
sonne western croisière pour veuves de l’âge d’or, quelque chose entre Frédéric
François et Normand Lamour.
Dans un Ford Econoline qui a connu Reagan, une
femme se fait tatouer. On ne voit que ses épaules bronzées, sa peau fripée de
trop de soleil pendant trop d’années. On entend le grésillement
des aiguilles. Elle aurait tout aussi pu se faire piercer.
Les jeunes gars, des locaux manifestement,
sont tout énervés, Bud à la main, Stetson en paille. Les plus baraqués sont
torse nu. Sont aussi les leaders. Sont suivis des yeux, montrés du doigt par
des vieilles qui les reconnaissent, ou par des filles, habillées court, qui
aimeraient les reconnaître. Dans la gang, les autres, plus maigres, nez longs,
filasses, suivent avec des allures de queue de comète.
A l’ombre du kiosque d’accueil un jeune couple
présente à ses amis son premier né. Le groupe fait corolle autour de la
poussette. Le père a un tee-shirt. Trente minutes plus tard, il file dans une
rue secondaire avec un vieux chum, pousse presqu’en courant le carrosse. Il a tombé
le tee-shirt et se promène poitrine au vent.
Une fille magnifique n’a pas encore d’enfant.
Tout en haut de la côte, dans le saloon aux
faux airs de salle communale, un spectacle permanent. De loin la voix laisse
imaginer un karaoké. L’effet de la distance sûrement. Derrière les portes à
battants, les tables ont la forme de guitares Stratocaster aux manches sciés,
les sièges viennent de l’école, et un couple d’artistes (voix-guitare-ordi),
tout ce qu’il y a de plus officiellement au programme, chante du Shania Twain,
en moins sexy.
Devant le bar, une cowgirl petite, fripée, et un
peu saoule, jupette, camisole, et nœud qui tient le chignon, croise un groupe en
discussion ; dont un homme vêtu d’une chemise illustrée de quatre têtes de
chevaux sur fond de coucher de soleil. Portée hors du pantalon, la chemise est
longue, couvre les fesses. Suit un dialogue qui finit par cet appel vigoureux
de la vieille : « Et relève la donc, qu’on voit ce que valent les
fesses ! ». Ce qui fut fait et abondamment commenté par le groupe. Je me demande
quelles étaient leurs intentions. Se peut-il qu’ils n’aient voulu que
plaisanter ?
Isabelle a vu un homme incliné devant la
statue du Christ, en contrebas de l’église, il semble se repentir, demander
pardon pour son ivresse. Il a les mains jointes. Il tient sa bite. En fait il
pisse.
Sous la tente de danse, à présent, un duo à
guitares et ordi interprète Comfortably Numb des Pink Floyd, avec intégrité,
sans accentuer la dimension country de l’œuvre. Pendant les efforts de son
compère pour maîtriser le solo ainsi que les distorsions du système de son, le
bassiste plaisante au micro avec l'assistance. Le parterre est quasi-désert, sans que je puisse décider de
ce qui est cause ou effet.
Enfin un constat : dans la foule du
festival les gougounes l’emportent sur les bottes à talons biseautés ; les
calvities, les permanentes bleutés et les coiffures de mouffettes sur les
Stetsons ; les tee-shirts sur les chemises à carreaux ; les shorts
bariolés sur les jeans ; les caleçons apparents sur les boucles de
ceintures chromées. Les cravates western sont rares. Entre les Harley
stationnées, se dresse un scooter Piaggio. Un seul homme porte un révolver à la ceinture, un jouet en plastique. Il danse et ne semble pas menaçant.
Pour la plupart les gens ont l’air de beaucoup
s’amuser. Beaucoup ont un peu trop bu. Ce festival western est décidément un
truc de spécialistes.
